Рифмами, так рифмами

Случайностей нет...
Так во всём есть рука Провиденья?
В дрожании капли,
В ажурном сплетеньи ветвей?
Тогда каждый шаг наш прописан с момента рожденья
В какой-то неведомой Книге Путей.

Возможно...
И пусть нами движет свободная воля,
Финал будет тем,
Что назначен был нашей судьбой.
Пусть так,
Но всё таки каждый достоин
Избрать
Какой он пройдёт тропой.

Ура, вечер продолжается! И спасибо нужно за это сказать вам, Бродяга.
_______________________
Гость в сером чуть изогнул бровь. Появление нового лица оказалось подобно весеннему ливню в пустыне. Лешь бы эффект не стал столь же мимолетен.
-То, что можно назвать случаем, удачей, при ближайшем рассмотрении слишком часто оказывается закономерным исходом наших собственных действий. А отсутствие случайностей, или, возможно, неверие в них, не является доказательством существования Проведенья. Как, в прочем, свободы избирать свой путь, - тихо произнес он.
Гость одернул себя. Что-то он разговорился. Тема, конечно была во многих смыслах болезненной. В прошлом. Да и сейчас не из приятных. Но все же...

Кто хочет быть марионеткой?
Всяк жаждет в завтра быть уверен.
И птах, летает что над клеткой,
С ней распрощаться не намерен.

Мы восхваляем за успех себя,
Мол мудро выбрали свой путь.
Но лишь начнется неудач стезя,
Всяк Провиденье рад кольнуть.

Что правда тут, а что - самообман?
Жизнь - ищет, ведают то Смерть, да Ночь.
Случайность иль удача в мире нам
Не могут помешать или помочь.

Не важно: ты ведешь, иль Проведенье,
Но должно избегать при жизни тленья.

"Случайность и удача", - тот, кто назвался странником, чуть улыбнулся и пробормотал:
Тому, кто жизнь провёл в дороге
Нередко позволяли выжить ноги,
Где не пускают напрямик,
Поможет страннику язык.
А коль не избежать ненужных встреч -
Жизнь сохранит в бою булатный меч.

Не уверен в существовании в этом мире булата, но больше ничего не придумывается , потому, прошу простить

...Уверенность в завтрашнем дне?


Уходит время в никуда,
Жизнь поспевает следом,
Сменяется в реке вода,
А за весной приходит лето.
Подходит осень в свой черёд,
Сменяется зимой

[quote name='' date='15.11.2007, 20:09' post='54017']
...Уверенность в завтрашнем дне?


Уходит время в никуда,
Жизнь поспевает следом,
Сменяется в реке вода,
А за весной приходит лето.
Подходит осень в свой черёд,
Сменяется зимой,
Так нас, уже который год,
Ведут мгновенья за собой.

День сменит ночь.
Придёт рассвет, и полдень,
Позже - вечер,
Так будет ещё много лет,
Но этот мир не вечен.

Что будет завтра?
В дальний путь поманит луч заветный.
Где доведётся отдохнуть? -
Я не ищу ответа.
Не знаю, что меня там ждёт,
За дальним поворотом,
Куда дорога приведёт -
Быть может, смерти в глотку.

"Уверенность в завтрашнем дне" - это прямо лозунг какой-то, и, подобно большинству их, с действительностью имеет мало общего, - томно потянулся хозяин, - а вот непредсказуемость, пожалуй, самое интересное, хоть не соскучишься...

Да уж, видать предвыборная обстановка влияет на способ выражения мыслей

Да в Нуменорэ данного времени, в кое посиделки наши поэтические проходят, тоже обстановочка еще та...

"Что будет завтра? В дальний путь поманит луч заветный"... Отчего-то именно эти строки выдернули из полузабытья бледную девушку с серо-зелеными глазами и каштановыми, отливавшими еле уловимой рыжиной волосами, молчаливо сидевшую в углу. Путь - непредсказуемость, неизвестность... Новые дороги, и что на них встретится - Эру неведомо...
Девушка подавила волнение - разговор был уже в самом разгаре, - и, как-то по-детски стиснув край зеленого платья незатейливого кроя, подняла глаза на собеседников. И сами собой родились строчки:

И снова - в путь! Я нарисую
Прощанье - каплей на стекле.
Узнать меня, узнать - такую -
не знать покоя на земле.
Я разбужу дорожной песней
Полуистлевшие века,
Где смех и сталь звучали вместе,
Дорога так была легка,
Луна над миром - высока,
Где было Слово - слово чести...
Пускай теперь здесь звон металла -
То денег звон, а не мечей,
И жизнь здесь тянется устало,
И нет от прошлого ключей.
Лишь иногда в лугах зеленых
Весенний ветер шелестит
В сердцах, разбуженных, смятенных
Внезапным топотом копыт...

- Вот... - почему-то добавила она негромко и слегка улыбнулась...

Благодарю! - в глазах хозяина еле уловимо блеснули пара искорок и растворились, оставив лишь слабое мерцание. - такой романтический, и даже ностальгический обретон... Но греет и бодрит. Даже лучше, наверное, чем это вино. - и он протянул смущенной гостье кубок зеленоватого стекла.

- Спасибо... - бледность девушки слегка подернулась румянцем, не то от смущения, накатившего невовремя, не то от вина.

Едва назвавшийся странником успел договорить, как в разговор вступила доселе молчавшая девушка, чьи стихи как будто заставили его вспомнить. Почти неосознанно он продолжил:
...И души вновь стремятся к небу,
За солнцем или за звездой,
Не различая быль и небыль -
Что было - поросло травой.
И всходят новые легенды,
Сердца людские бередят,
Дорога вьётся серой лентой,
Пыль заметает путь назад...