Стихи - Rosomaxa Опции

[Rosomaxa]

Всем - здрассте! Я - Легионер(а вообще-то, ходячее недоразумение). Приглашаю всех почитать мои стихи, и что-нибудь о них сказать. Буду думать, что никого не перегрузил...

***

Люди ищут потерянный рай где царит их придуманный бог;
Только ты не узнаешь, где грань
Между силой и злом, между сердцем и кровью –
Здесь все сплелось одной серой тенью, единой, безмолвной.

И снова и снова пытаясь понять основы этого мирозданья
Ты вновь пытался чужими словами простые истины кому-то сказать.
А впрочем, истины могут ждать, 100, 200, может быть 300 лет,
1000, или 1200, они бесконечны;
А вот ты – нет.

А ты вновь старался чужими шагами пройти чужие пути в никуда,
Ты тщетно пытался свой путь на закланье найти, но всегда приходил туда
Где ветер усталый гложет глину, стараясь упасть и навеки заснуть,
И где земля жадно трещины – рты разинув просит воды.

«Дай» - слышится в тишине ее крик, словно звон в ушах;
И ты понимаешь, что не нашел воды, хоть жил в океане, как падишах…

StarCraft
Противостояние окончилось ничем.
Пока боги спят, три расы вышли померится силами;
Да так и ушли ни с чем. Никто не победил.
Из трех боев каждому выпала только одна победа.
Теперь они копят силы, считают звезды, которыми они бы владели,
Ждут, пока боги заснут на звездной постели.

О Ихтиандре
Море честно прячет тайны
За свинцовой гладью вод,
Никого не выдаст, но всех примет,
Все секреты, все утраты поймет.

Человек корыстен, готов за деньги
Убить и предать любых людей.
Только море молчит, никого не выдаст,
Море честнее людей.

Гранитные скалы скалят зубы,
Смотрят с яростью на города.
Только море спокойно. Ему безразличны люди.
И будут безразличны всегда.

Клоуны
Перекресток двух дорог
На четыре стороны;
На четыре стороны, а по пятой – клоуны.
Куклы заводные, с ключиком в спине,
И висит вся жизнь их на волоске.
От руки водящего все они зависят,
Прямо жизнь, не сказка –
Ходят, и не видят, говорят, не слушают;
Но бормочут души их тихо заклинания,
Отданы в закланье;
Куда же души направятся?
Туда, куда шли – на закланье.

Агония
Последний осени день.
Я брожу по полям унылым;
И вдруг оказалось, что зимы серая тень
Все вокруг посеребрила.

И ловили снежинки замерзшие пальцы,
И удивлялись, как можно быть таким одиноким
Невдалеке от родимых домов и окон быть скитальцем,
Неприкаянным, словно бы непрощенным…

Там, за стенами лето ярких красок,
И звонкий радостный смех детворы неумелой.
А я не продавал своих Алясок,
А добывал на них золото смело.

Но иногда тоска подступает,
Подступает, и что делать – не знаю;
И брожу по осенним полям и лесам,
Там лишь ветер, да птицы…

В детстве мне запретили реальность иллюзий и красок,
И окружающий мир меня стал очень краток,
По сети нервов, вновь проходит, как огонь – агония,
И я сражен собой…


Тайна
(2004.10.**.)
А я сегодня открыл тайну.
Я, лично сам, никто другой,
За тайной оказалось только явное,
Наполненное будничной тоской.

И новый неразгаданный секрет
Я с подозрением обнюхал и ощупал,
И вроде даже понял – что-то есть;
Но новь судьба смеется так колюче.

Я тайны вновь по улицам искал,
И понимал – чего тут только нет!
А люди все идут, идут, идут,
С собой уносят каждый свой секрет.

Я тайны открывал – открылась явь,
Я заметался – пусто, пусто, пусто,
И тот дурак, и этот точно так,
Хоть вроде бы в душе у них не пусто.

Чужие тайны наблюдал издалека,
И понимал, что что-то здесь не так,
Как, кажется, один поэт сказал:
Природа мстит за каждый неразгаданный секрет.

А люди все спешат, спешат, спешат,
У них нет времени, чтоб тайны открывать,
А тайны рядом все стоят, лежат, висят,
За каждую секунду ожиданья мстя.

А я сегодня открыл тайну.
Зачем? И что в ней обнаружил я?
Лишь только жизнь свою набил хрустальным
И колющимся звоном бытия.

[Gallaan]

Вот, Гэл пришел. Гэл не знает, что сказать, поскольку уважаемый автор, по-видимому, _специально_ пишет не так, как принято. Есть у автора право писать так, как автор считает нужным. Но получается в результате не поэзия, а ритмизованная проза, в которой я ничего не понимаю и критиковать ее не умею... И читать ее не умею... "И руки... И голову..."(с)TheHitcher
Маяковский с размером делал, что хотел, да, и революцию русской рифмы походя замутил, но вот такую строчку: "И пусть плеть нервов рвет от боли тело в клочья" не написал бы никогда. Потому что "плетьнервоврвет" не выговорю без хорошей дозы спиртного даже я, а "рвет от боли" выговаривать как-то не хочется, и тут уж дело даже не во всяких тонкостях, а в банальном русском словоупотреблении, в коем это сочетание слов означает, что человека тошнит. Если бой _вечный_, то чистилищем он быть не может по определению, чистилище дело временное. "Павших-чаша" в качестве опорной рифмы не работает, поскольку даже ассонансом не является. И так далее. И тому подобное. И голову...
Вот, берем стих по Ремарку:

Время – это медленная смерть,
Которая всех нас ласкает взглядом,
И словно обволакивает ядом…
Время – это медленная смерть.

Недоумение номер один: строки 1,4, размер - пятистопный ямб. Строки 2,3 то ли пятистопный хорей, то ли трехстопный пеон. Зачем автор смешал в одной строфе два размера? Ну... наверно, автор счел это нужным. Читаем дальше:

Но ради этого не стоит умирать,
Смотри – закат в цвет яблока уж небо красит,
И пепельный дождь сумерек все застит…
Но ради этого не стоит умирать.

А вот хренушки нам с два. Строки 1,4 - снова пеон, но не тот, что был в предыдущей строфе (ударение сдвинулось на слог "вправо"), строка 2 не имеет размера вовсе никакого, строку 3 при большом желании можно принять за такой же пеон, как в предыдущей строфе, но со съехавшим смысловым ударением в слове "дождь". Совсем парадоксально, "безразмерная" вторая строка щеголяет полномасштабным ужом, который красит небо. Ну, то есть, образ конечно впечатляющий (где прополз, там и покрашено), но зачем было вставлять бессмысленно-архаистический "уж", если он даже до нужного размера строку не догоняет?
Чтоб мыло медом окончательно не казалось, смысл строфы убегается даже при -надцатом прочтении: ради чего именно не стоит умирать, автор читателю сказать забыл. Засмотрелся на ужа, очевидно... и понятно: такое зрелище ох не каждый день узришь ;)

Смотри – кругом кресты, не будем одиноки
За гранью той, что перешагнул – и мертв.
Но крик «Я жив пока!» бьёт током нерв…
Смотри – кругом кресты, не будем одиноки.

Ага, пожалуй уже почти традиция: "внешняя" строка - хорей с цезурой аж на два слога, вторая опять безразмерная нетиповая резиновая, третья - честный пятистопный хорей без всяких там цезур.

Итого, что держит все эти три строфы вместе? Повтор 1-й строки как четвертой, очевидно, больше ничего не остается: сквозного смысла нет, схемы рифмовки нет в принципе (в первой строфе рифма из набора "кровь-любовь", во второй глагольный ассонанс, третьей строфе рифмы не досталось вовсе), размер меняется от строки к строке как хочет.
По-моему, проще было выдержать размер + кольцевой повтор строки в строфе и _не рифмовать вообще_, был бы белый стих на философскую тему (правда, вопрос о цельности содержания все равно был бы актуален). Но автор так не захотел, очевидно. Почему автор захотел написать стих именно так, чтобы он выглядел как ворох разномастных строчек из разных стихов, составленных в три не подходящих друг к другу строфы? Не знаю, почему - я читатель, вижу только результат, а не авторскую интенцию. Вот и сижу я, читатель, как та собака из поговорки: все понимает, видит, что творится, а объяснить не может.
Однозначно плохо тут, ИМХО, что никакого эмоционального впечатления от стиха не получилось. Все внимание "потратилось" на отслеживание смены размеров и обманутое ожидание рифмы в строфах 2 и 3, а также на попытки уследить хотя бы за прямым смыслом строк по отдельности, что тоже не каждый раз легко.
Возможно, целью стиха и было сбить читателя с толку. Может быть, это дзенский коан, выглядящий как стих.

У-мэнь спросит: а читатель-то тут к чему? :)

ЗЫ: просьба не воспринимать все высказанные недоумения как ругань - это именно недоумение. Не хватает у меня ума на такие перформансы, в чем честно признаЮсь и прошу ногами не быть :)