«— А где мой товарищ? — промолвил Олег,—
Скажите, где конь мой ретивый?
Здоров ли? всё так же ль легок его бег?
Всё тот же ль он бурный, игривый?
— Твой грустный товарищ, махая крылом,
Кровавую пищу клюет под окном»
Comment
Почта не ходит, сайты не открываются, винда падает. Ка-ра-ул! В общем если я не вернусь, считайте меня поросенком.
Если врач скажет, что мне осталось жить пять минут, я не буду рвать на себе волосы. Просто начну листать френдленту немного быстрее.
А сионизм можно измерять в герцелях…
Какое 
Хатуль написал стихотворение к восьмому марта! Я правда пока не женился поэтому все еще нахожусь в первых двенадцати строчках ;-)
«Когда я был маленьким, я думал, что женщины совершенны.
Конечно, не мама и бабушка. Женщины. Лучше, чище,
благоуханней и правильнее всего, что есть во Вселенной
(которая, кстати, на них и держится), в том числе нас, мальчишек.
Это было ещё до первой любви. Её звали прекрасным именем Циля,
мы были в третьем классе. Нет, во втором. Но влюбился в третьем.
Она относилась ко мне хорошо. Но любила другого. Мы были
друзьями: как королева и пудель; пока я не встретил
свою вторую любовь (она, кажется, нынче посол в Казахстане).
Когда я был маленьким, я думал, что женщины совершенны.
Не учительницы, конечно. Женщины. Может, не все. Местами
плаксивы, крикливы, мелочны. Но некоторые — волшебны.
Потом я женился. Женщина (думал я) — это то, что дома
создаёт уют, чтобы муж мог работать над диссертацией.
Некий чудо-предмет, умклайдет, отнюдь не породы гомо
сапиенс. Совершенный по-своему. Сложный в эксплуатации.
Потом (через несколько лет) я подумал, что женщина — это
зеркало, отражающее её спутника. Кто более, кто менее чётко.
Долго и с ужасом наблюдал отражение собственного силуэта.
Пошёл, поменял себя. Стало легче. Потом родилась девчонка.
После — ещё одна. Порой я кажусь себе знатоком вопроса,
иногда таращусь на них, как очнувшийся от летаргии.
Кто они? Так и не знаю. Предполагаю, что просто
женщины — это как мы; только чуть-чуть другие.»
(с)Хатуль
